Не верю в этот день... В минуты эти...
Здесь боль в потрёпанном берете...
Молчишь... А где-то возмущается гроза.
А ведь необратимость обратить нельзя...
Здесь монотонность тишину пугает дико
Предательской любовью той двуликой...
Пытаюсь сделать вид, чего не знаю...
Что не болит, я притворюсь... Я умираю!
Что всё равно... Не видели подобной лжи!
А, может, снова вместе побежим?!
Не говори не говорить мне, чтобы молча...
Здесь воем (не молчанием!), по-волчьи!
Подуй на боль... Нет, ты больнее дуешь!..
Когда проснёшься без меня, ты затоскуешь...
Почти укусишь локоть свой! Почти...
И вот тогда советы, как спастись, прочти...
Боль уничтожить, что уничтожает...
Как оживить всё то, что исчезает...
Пройдёт не день один... Наверно, больше.
Нить плавно будет становится тоньше...
Да, разве, для сего с тобой живём,
Чтоб растерзать себя? Так, смысл в чём?!
Не верю в этот день... В минуты эти...
Не пропуская боль в своём берете,
В твои терзания потом опять проникну...
Подобно снам, что видишь ты, возникну.
Меня почувствуешь, когда ко мне спиной
Окажешься... И я согрею холод твой...
Нет, мы не будем создавать поэтам темы,
Проснувшись исключением системы.
24 ноября 2021