Двенадцать пятьдесят. Здесь ночь. Здесь тихо.
Ни голос человеческий ни шум машин
Не слышен, даже за окном таким большим.
И твои пальцы на спине моей рисуют прихоть.
Ты здесь со мною. Мы одни. И слов не надо.
Тебя художником, наверное, я завтра назову.
Твоими пальцами я твоё имя нежно напишу
На трепетных губах своих когда ты рядом…
Немая тишина вокруг… Мерцающие тени
Движений плавных, что пронзают пустоту
Не устают… И ласковые пальцы красоту
Всё пишут на спине под силой повелений.
Я затаив дыхание твои угадываю мысли…
Их ровно так и с многоточием выводишь ты.
Они необходимы сильно мне и так просты.
Я впитываю кожей монолог, тобой написан.
За полночь далеко уже. И пальцы всё рисуют.
Так трепетно… Так робко... Страстно так…
От тела нежного не оторваться им никак...
А после мои губы эти пальцы расцелуют.
За полночь далеко давно. Всё так же тихо…
И лишь луна в окно подглядывать спешит.
А нежность та, что твоя ласка сотворит
Во сне моём грядущем долго не затихнет.
9 января 2019