Смотря на чёрно-белое помятое немного фото,
Которое рассматривать так часто научилась ты,
В нём ищешь снова к детству нашему мосты,
Которые не существуют так давно. И грусти нота
Под сердцем защемит. От вечного круговорота.
И станет тяжело дышать от одиночества и пустоты.
Быть может, спросишь как твою тревогу понимаю.
На расстоянии как чувствую, что ломится душа.
Не знаешь, что от бремени пишу. Порою не дыша.
Года чем далее, тем более о них я вспоминаю…
И то же фото чёрно-белое я к сердцу прижимаю,
Где детский взгляд в небытие уносится спеша.
И матушка спокойных снов уже не пожелает…
Отец сегодня не поёт нам песни наизусть...
Нам детство беспощадно шепчет: «Не вернусь».
Про старость седина уже давно нам сообщает.
Уже все двери молодость пред нами закрывает.
А мы живём ещё… А я ещё за нас молюсь…
Нет, не живётся полноценным счастьем светлым.
Так не хватает огонька в душе, что силы придаёт.
Плохое от хорошего нам различить бы наперёд.
Своим ошибкам неуклюжим и таким нелепым
Не разрешить бы вот тогда, чтобы водили слепо
Туда, где начиналось то, что время отберёт…
И вот сейчас имеем что, сестра? Какое небо?
Одно, что на двоих… И, кажется, достать рукой.
Но нет, не от дороги той, что нас ведёт домой…
Не рядышком у поля золотистого колосья хлеба.
Сейчас душа устало ищет прислониться где бы.
Сейчас ей хочется, как никогда, приобрести покой.
Не говори о том, что грустно так. И не ищи ответы.
Они у вечной невесомости потеряны давно уже.
На изначальном, не отсюда, наших судеб чертеже.
По воле Бога свыше, чьей и пишутся заветы,
Здесь каждому вручаются куда-нибудь билеты.
И каждый отнесёт всё то, что накопилось в багаже.
12 июня 2020