«Смотри, любимая, луч солнца на руке твоей,
Как будто, оживает снова время возвращая…
А небо наше, будто не менялось никогда».
И нежно обнимая её плечи как тогда,
Так аккуратно фотографию в руке вращая,
Он говорил о том, что слушать нравилось так ей.
«Смотри, смотри! Кусочек радуги на небе там!
Ты по росе бежала утренней холодной! Помнишь?
А я боялся, что простудишься, ругал тебя.
По-настоящему с тобою начинал жить я…
Для счастья бесконечности у Бога тихо просишь.
Я благодарен за тебя великим небесам...»
Но это, где-то там теперь... Не здесь. Не с ним уже.
Об этом он в укрытии от пули вспоминает...
Негромко молится божественному небу он.
И чувствует, как погружается в глубокий сон…
Как тихо, но упрямо мрак собою накрывает.
Он столько не успел ещё сказать своей душе…
Он столько не сказал любимой, что назвал своей!
Устало поцелует фото, что в руке холодной...
В последний раз он воздух исчезающий вдохнёт,
Что так предательски его сегодня не спасёт…
А фотография потёртой станет, но пригодной,
Покуда время не сотрёт мгновения быстрей.
15 марта 2019