На полке низкой, что слегка уже покрылась пылью,
В укромном месте на салфетке, вышитой крестом
Давно лежат в шкатулке деревянной с мягким дном
За храбрость ордена войны, полны кровавой былью.
На них смотрели снова грустные глаза устало.
Хозяин их перебирал. Он каждым дорожил...
За годы долгие свои, что быстро так прожил,
Так редко кто-то открывал шкатулку, что лежала.
О, сколько боли в орденах войны отображалось!
О, сколько слёз и смерти в них начертанных судьбой!
И эта боль вновь наполняла воина собой...
На каждый "День Победы" та шкатулка открывалась.
А иногда ещё на праздник, что февральским звали.
На юбилея праздники блестели ордена...
Но никому из близких не мерещилась война!
Никто не видел боль, что так хозяина пронзала!..
Не так болит, как слышится в победоносных песнях!
Не так с войны герои возвращались к матерям…
Они целуя землю падали домой придя!..
Там становилась ближе красота светил небесных!
Лишь спросит внучек: «А какой вам автомат давали?»
Лишь за плечо обнимет сын и скажет: "Наш герой!"
Он молвит: «Боже, отведи от участи такой,
Чтоб орденов таких народы больше не познали!»
27 февраля 2018